Lea vor drei Wochen: Es wurde Zeit, dass Lea ihrer Freundin Kim endlich von ihrem neuen Freund erzählte. Sie hatte es sich fest für heute Abend vorgenommen. Rein zufällig würde Checko heute Abend im Tanzschuppen sein. Ja, er hatte seinen Ruf als rücksichtsloser Frauenverschleißer, aber Lea fühlte, dass sie die Frau war, die Checko zähmen konnte. Irgendetwas war mal zwischen Kim und Checko gelaufen, das wusste Lea aus den vernichtenden Andeutungen Kims, die sie aber nie präzisierte. Zwischen verständnisvoller Freude und verzweifeltem Ausrasten war jede Reaktion Kims möglich. Seit dem Tod ihrer Mutter war sie nicht mehr dieselbe.

Raimund: Hunderte Male war Raimund an diesem Feld vorbeigejoggt. Das Feld vor Hennes Bruckschens Hof. Er kannte es gepflügt, gesät, mit den frischen Sprösslingen wie vor drei Wochen, im satten Grün wie heute, in reifem Gold mit hängenden Köpfen und im Spätsommer brutal gemäht und seiner Schönheit beraubt. Aber er kannte noch nicht, dass es ihm etwas erzählen wollte. Unruhig im Wind wiegend, wie Ozeanwellen kurz vor dem Brechen. Mit seinen langen Wimpern tanzend in einer Flut aus weichen Formationen, die nur ein Schwarm zu erschaffen vermag. Mehrere Minuten verweilte Raimund fast in einem tranceartigen Zustand und lauschte mit den Augen der visuellen Melodie des, ihm zunickenden und sich dann wieder abwendenden weichen Kissens aus flauschigen Halmen. Das alles hätte seine Aufmerksamkeit kaum erregt, obwohl es zweifellos traumhaft schön, aber ebenso trivial war. Aber an einem Fakt, nach dessen wissenschaftlichen Erklärung er nun rang, kam er einfach nicht vorbei.
Raimund stand vor einem Sommergerstenfeld, das sich schmerzvoll bog mit seinen Millionen einzelner Stängel und furchtsam mit seinen Ähren um Aufmerksamkeit winkte, an einem vollkommen windstillen Mainachmittag.

Kim: Die dunkelroten Ränder ihrer, von Kabelbindern eingeschnittenen Handgelenke brannten nicht mehr. Ihr Körper stellte sich auf das Sterben ein. Sie spürte die Nähe zu Mama. Die Spuren der verbrauchten Tränen in ihrem verschmutzten Gesicht waren längst getrocknet und ihre Todesangst verflogen. Sie war achtlos in diese kleine Kammer aus dunklem Scheunenholz geschubst worden, der Boden ausgelegt mit Stroh und die Decke mit landwirtschaftlichen Geräten behängt. Fünf Jahre hatte sie auf Checko Bruckschens Rache gewartet und schon fast damit gerechnet, dass sie ausbleiben könnte. Checko hatte sich Zeit genommen, sie fertig zu machen. Alles ganz genau geplant, Lea angebaggert, um an Kim heranzukommen. Er hat auf den richtigen Zeitpunkt gewartet, bis sie sich sicher fühlte. Für das, was sie ihm angetan hatte, würde sie qualvoll verrecken. 

Kim hockte auf allen Vieren im Stroh und lachte heiser auf. Als sie anfing zu pubertieren hatte ihr Vater ihr den eventuell lebensrettenden Ultima Ratio Griff erklärt, den sie anwenden sollte, wenn sie jemand vergewaltigen oder noch schlimmeres antun wollte. „Kim, warte bis das Schwein sich die Hose aufgemacht hat. Dann musst du ruhig bleiben, ich verspreche dir du kommst aus der Situation heraus, wenn du nur ruhig bleibst. Gib ihm keinen Grund auf dich einzuschlagen. Sage ihm, dass du ihm hilfst und dich nicht wehrst, wenn er dich nicht schlägt. Dann greifst du langsam nach seinem Hoden, er wird denken, dass du ihn verwöhnen willst. Nimm das Prachtstück in die Hand und dann drehst du ihm die Eier um, so feste du kannst. Und Kim… du musst da alles an Gewalt reinlegen, was du hast. Wenn du das nur halbherzig machst, bist du tot.“ Als Kim vor fünf Jahren zu dieser Notwehr greifen musste, war Checko die Farbe so schnell aus dem Gesicht gefallen, wie seine Samenleiter abrissen. Seine Ohnmacht aus Vernichtungsschmerz folgte unmittelbar nach seinem markerschütternden Aufschrei. Kim verlor ihre Unschuld nicht, aber Checko seine Fruchtbarkeit. Sie hatte nie jemandem von diesem Vorfall im Gerstenfeld erzählt. In Checkos Lieblingsversteck mitten im Gerstenfeld, wo seit kurzer Zeit auch Leas Leiche verscharrt lag.

Raimund: Es klopfte heftig an der schweren Tür des Bruckschenhofes. Ein unnachgiebiges Gefühl zwang Raimund dazu, hier nach Kim zu suchen. Als Kim zwanzig Minuten später abgemagert und geschwächt, aber lebendig im Krankenwagen abtransportiert wurde, standen die Ähren des Gerstenfeldes wieder ruhig in der Stille des Nachmittags. Niemand wurde darauf aufmerksam gemacht, dass Raimund und Checko inmitten des Feldes noch eine Unterhaltung  führten, die für den gewalttätigen Bauernsohn schweigend endete. Schweigend, aber nicht tödlich. Dafür sorgte Simone, die zur rechten Zeit eine Brise durch die Ähren schickte, die Raimund daran erinnerte, dass Kim ihren Vater jetzt brauchen würde.

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Blei flog mir um die Ohren und ich warf mich schützend auf das von Schweiß glänzende Topmodel in Hotpants und Tanktop. Wir fielen in den Schutt und unsere Münder trafen sanft aufeinander. Sie sah mich schmachtend an, öffnete ihre Lippen, um nach meinen zu schnappen.

„Oh Hank, küss mich“, hauchte sie.

„Julio, diese schlechte Schmonzette hier ist nicht dein Ernst!“, raunzte ich angesäuert meinen Autor an, nachdem ich mich gelangweilt von der Tussi erhoben hatte.

Julio sah auf die Zeilen, die er soeben geschrieben hatte, kratzte sich am Kopf und zog die Unterlippe herunter.

>alles markieren< >löschen <

Nächster Versuch:

Ich trug eine alberne Haube und schnitt das Lab, in irgendeiner Landhausküche der französischen Provence, in gleichförmige Segmente. Dann fielen Schüsse und ich hörte die verzweifelten Rufe der Waisenkinder:

„Hank… Hank… hilf uns!“

Ich schaute von meinem Topf hoch und war jetzt richtig sauer:

„JULIO! Was ist das denn für ein Scheiß. Geh ins Bett und schreib morgen weiter, meine Fresse!“

Dann zog ich meine Automatik aus dem Hosenbund und jagte mir aus Trotz eine Kugel in den Kopf.

Julio merkte, dass es keinen Sinn hatte, heute auch nur einen einzigen Satz weiterzuschreiben, genau wie gestern und vorgestern. Er löschte die ersten Seiten zum x-ten Mal, schaltete den Computer ab, trank sein Glas Rotwein aus und ging ins Bett.

„Sorry, Hank, das hast du nicht verdient, aber ich bin total leer.“

Über den Gedanken schlief er ein. Ich saß im Schneidersitz auf dem weiten Weiß und dachte nach. Mein Schöpfer und Autor litt unter einer hartnäckigen Schreibblockade. Ein inakzeptabler Zustand, der dafür sorgte, dass ich seit geraumer Zeit arbeitslos war. Den leeren Raum um mich, Hank Spooner, mit einer guten Geschichte zu füllen, konnte doch wohl nicht so schwer sein. Das hatte Julio in den zwei ersten Romanen doch auch hinbekommen. Was Julio Tramell, dem Bestseller-Autor, aber momentan aus der Feder floss, war nichts weiter als abgeleierte Einheitstunke, die nach eingeschlafenen Füßen schmeckte. Den Verriss nicht wert, den es bekommen würde.

Ich dachte verzückt an unseren Erstling „Die Gerechten“ zurück, in dem Julio mich in die Welt setzte und im Alleingang ein Syndikat hochrangiger und einflussreicher Wichser auseinandernehmen ließ. Hätte Fleming nicht besser schreiben können. Damals habe ich noch gar nicht mit Julio kommuniziert. War auch nicht notwendig, der Roman war spitze und verkaufte sich wie geschnitten Brot. Trickreich, pointiert und überraschend… Julio Tramell in Bestform. Hank Spooner in Bestform.

Natürlich schrieb er einen zweiten Roman mit mir. Die Leute liebten Hank Spooner mit seiner trockenen und kompromisslosen Art. „Mach ihn etwas nahbarer“, hatte der Verlag Julio gesagt und damit fing der Krampf an der Tastatur an. Julio war nicht mehr frei und schrieb mir Verhaltensweisen auf den Leib, die massenkompatibler sein sollten. Die Hälfte der Leser, die mich für ein Arschloch hielten, sollten dank einiger lauwarmer Züge auch noch abgeholt werden.

In der Mitte unseres zweiten Buches hatte ich genug davon und tat andere Dinge als die, die Julio gerade aufschreiben wollte. Einem Fiesling schoss ich in die Fresse, bevor Julio feinst ausformuliert hatte, dass ich ihn milde laufen ließ, um seine Bosse zu ermahnen, sich nicht mit mir anzulegen. Am Arsch. Der Mistkerl würde mir später im Buch erneut nach dem Leben trachten und die Bosse würden schon bald von selbst merken, dass man keinen Scheiß mit Hank Spooner anstellt.

Julio ließ die weiche Version schlussendlich von seiner Lektorin tippen, auf die ich keinen Einfluss hatte. Aber zumindest wusste er jetzt, dass ich präsent war und mir nicht alles gefallen ließ. Zum Ende des zweiten Buches hat die Schreibkraft nur noch das getippt, was der Verlag wollte.

Bei unserem dritten Buch würde ich den Ton angeben. Julio war zu weich geworden. Mittlerweile konnte ich so tief in seine Gedanken eindringen, dass er gezwungen war, mit mir zu kommunizieren.

„Hank, was soll das?“

„Niemand schreibt Hank Spooner vor, was er zu tun und zu lassen hat. Nicht mal mein Schreiber. Ich bin hier der Star. Basta!“

Ich war noch in Gedanken darüber, als sich aus dem Weiß um mich langsam mein schäbiges Büro mit der Milchglasscheibe in der Tür und dem unaufgeräumten Schreibtisch formte. Julio hatte wieder angefangen zu schreiben.

„Mal sehen, was ihm heute wieder für ein peinliches Intro einfällt“, brabbelte ich laut, als es auch schon an der Tür klopfte.

Aus meinem Bürosessel hatte ich die Tür direkt im Blick und sah den Schatten eines Mannes mit Hut und Trenchcoat als Silhouette durch die hinterleuchtete Scheibe.

„Oh Mann, mehr Klischee geht nicht“, dachte ich genervt.

„Was willst du?“, raunzte ich.

Keine Antwort.

„Was du willst, habe ich gefragt!“, rief ich harsch Richtung Tür.

„Hank Spooner?“, fragte der Schatten.

„Ja und? Wer will das wissen?“, antworte ich schneller, als Julio es schreiben konnte.

Julio schrieb es hin und ich liebte, dass er endlich schrieb, was ich wollte. Ich legte die Beine auf den Schreibtisch und kratzte meine Eier, um zu testen, ob Julio meiner Handlung folgen würde. Er tat es.

„Verpiss dich“, schrie ich die Silhouette an, da mir der Anfang des Buches jetzt schon auf die Nerven ging.

Der Schatten nestelte in seinem Mantel herum und zog etwas heraus. Das Bersten der Scheibe und das Durchschütteln meines sterbenden Körpers passierten gleichzeitig, als eine endlose Maschinengewehrsalve mich und mein halbes Büro in Stücke riss.

Ein halbes Jahr später war Julio Tramells neuer Roman „Gefallene Helden“ erschienen und auf Platz eins der Bestsellerliste geschossen. Das Intro beschrieb den gewaltsamen Maschinengewehr-Tod des abgehalfterten Ex-Agenten Hank Spooner und die Vorstellung eines gewissen Cameron Wolve, seines Zeichens Auftragskiller, der sich auf gefallene Literaturhelden spezialisiert hat und wie ein Looper auf Bestellung durch unvollendete Bücher springen konnte.

Der geniale Plot, verzweifelten Autoren bei Bedarf Abhilfe und Befreiung aus Blockaden zu bescheren sorgte für vier weitere erfolgreiche Fortsetzungen, bevor auch Cameron Wolve von Julio Tramell ersetzt werden musste.

Gerade noch rechtzeitig, um nicht wahnsinnig zu werden.

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Sein Leben lief perfekt am oberen Ende der Nahrungskette in einer mafiösen Struktur. Loyale Mitarbeiter und eine Frau, die ihm ergeben war. Auf seinem Weg hierher hatte er sehr viele Hindernisse aus dem Weg räumen müssen.

Vor wenigen Augenblicken noch genoss er ein Glas Weißwein zum Risotto und feilte an einer neuerlichen Ausrede für seine Gattin Gloria, die er achtlos einmal zuviel betrogen und zu häufig gedemütigt hatte.

Niemals hatte er erwartet, dass sein überhebliches Gefühl der absoluten Sicherheit gerade von ihr mit einem Hieb ad absurdum geführt werden könnte. In seinem hermetisch abgeriegelten Haus, in dem man von außen keinen Zugriff auf ihn hatte. Darauf legte er allergrößten Wert. Ließ es sich Unsummen kosten.

Völlig perplex, wie von einem durchdonnernden ICE beim unerlaubten Überqueren der Gleise eines Regionalbahnhofs überrascht, lag er nun auf dem Teppich und schnaufte Blut in das schlotzige Reisgericht.

Sein Schädel dröhnte, schließlich war er gerade eingeschlagen worden.

Auf der ihm zugewandten Wand ihres gemeinsamen Wohnzimmers sah er im Schatten der Stehlampe eine weibliche Silhouette im kurzen Kleid mühevoll die wertvolle Bronzeskulptur seines geliebten Stafford „Bullet“ in die Höhe stemmen.
Jener Bullet, der soeben schon einen tiefen Abdruck seines metallenen Hundeschädels in Boris Kopf hinterlassen hatte.

So nah war er seinem treuen Hund selbst zu Lebzeiten des Vierbeiners nicht gekommen.

Durch Nebel in ein weites Weiß blickend sah Boris das Schattentheater, in dessen exklusiver Freakshow das Abbild des verdammten Köters in Glorias Händen immer wieder tief in einen länglichen Haufen Fleisch und Knochen herabschnellte.

Dieser zuckende Haufen war er. Das begriff Boris nun schmerzlich, während sein Körper dutzendfach vom Corpus Delikti getroffen wurde.

Gloria nahm sich ihre Genugtuung für die Jahre der Erniedrigung, die sie Boris verdankte. Kurz nachdem sie lächelnd das Risotto serviert hatte.

Fast zynisch peitschte gerade kraftvoll der Walkürenritt aus den sündhaft teuren Bowers & Wilkins Lautsprechern ihre rasende Wut auf den wehenden Mähnen der akustischen Pferdenacken unaufhaltsam voran.

Boris hatte sich Wagner zum Essen aufgelegt, natürlich ganz „en Vogue“ auf Vinyl.

„Der Schatten bleibt immer farblos“, dachte Boris, während er sich beim Sterben zusah.

Bisher geschah Ableben für ihn meist in sattem Rot. Das Rot aus den Körpern seiner Konkurrenten.

In einem ruchlosen Leben hatte Boris auf seinem Weg nach ganz oben schon sehr viel davon gesehen.

Er selbst starb unbedeutend trist in Schwarz-Weiß.

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Sein Vater war ein strenger Klavierlehrer und jähzorniger Ehemann. Man sagte ihm gewisse Dinge nach, die sich in den Privatstunden, vorzugsweise mit jungen Mädchen abgespielt haben sollen. Er war eines Nachts auf dem Heimweg aus der Weinschänke kopfüber in den Bach gefallen und elend ersoffen, obwohl bei Flachwasser nur wenige Zentimeter das Bachbett füllten. Eine Untersuchung des Vorfalls war vom Polizeichef und vom Staatsanwalt nicht angeordnet worden, da es sich um einen Unfall handelte, wie sie der Presse bekannt gaben.

Die Töchter der beiden Männer mussten jedoch nach seinem tragischen Tod nach einem neuen Klavierlehrer Ausschau halten.

Simon sah Charlotte zum ersten Mal, als er beim Vorspielen der Neu-Talente zufällig durch den Proberaum schlenderte. Sofort lief ihm ein Schauer über den Rücken. Normalerweise tauchten hier überwiegend Langweiler auf, doch diese junge Wilde erregte mehr als seine Aufmerksamkeit. Er blieb stehen und schob seine Lesebrille auf die Stirn. Die Bügel drückten dabei die wilden angegrauten Locken aus dem gebräunten Gesicht des Mittvierzigers. Simon hatte nichts von seinem attraktiven Charme eingebüßt, ganz im Gegenteil.

Charlotte hatte die Augen geschlossen und saß breitbeinig auf dem Hocker gegenüber dem Komitee. Den Rock des feingeblümten Sommerkleidchens hatte sie über ihre Knie hochgeschoben, damit sie das Cello ganz nah an sich heranziehen konnte. Sie hexte sinnlich Bachs Cello Suite No. 1 über den Bogen auf die Saiten und warf dabei wild ihre blonden Locken von rechts nach links. Simon merkte sofort, dass Charlotte, wie er selbst, über ein absolutes Gehör verfügte. Er stellte sich vor, wie Charlotte schwitzend unter ihm den Kopf hin und her warf, während er sie hart rannahm. Die Gier nach Macht war zurück. Sie mit einer Musik zu bespielen, die sie vielleicht nicht mochte. Strebend nach seiner persönlichen Perfektion ein sperriges Instrument zu bändigen, obwohl es nicht gestimmt war.

Er schüttelte sich kurz aus seinem Tagtraum und zwang sich, an neutrale Szenarien zu denken, so wie er es in der Therapie gelernt hatte. Vor zwanzig Jahren war er einmal zu weit gegangen und hatte ein Mädchen, das nur mit ihm reden wollte, mit K.O.-Tropfen gefügig gemacht. Das war der Wendepunkt in seinem Leben. Er war doch keine Bestie. Elke hatte er nie weh getan. Seine Frau hielt ihn für einen fürsorglichen Ehemann, der keiner Fliege etwas zuleide tun konnte. So war er ja heute auch, Simon beherrschte seine Fantasien.

Charlotte war vielleicht gerade siebzehn und eine Naturgewalt, die Simon unbedingt kennenlernen musste. Der Orchesterchef wies den Komitee-Leiter an, sie nach der Probe in sein Büro zu schicken. Nach der Vorspielprobe wackelte Charlotte lasziv an Simons Bürofenster vorbei und er bemerkte, dass sie noch nicht einmal ihr eigenes Cello dabeihatte. Sie spielte die anspruchsvolle Nummer und gewann das Vorspielen haushoch und ganz beiläufig, als wäre es eine Runde Squash mit einem x-beliebigen Leihschläger.

Das Tier in ihm regte sich und wurde fast rasend, als sie seine Türklinke ausließ und gelangweilt aus der Akademie stolzierte, als hätte sie beim Shopping nichts Passendes gefunden. Nach einem kurzen Moment der totalen Verwirrung hechtete Simon Charlotte hinterher ins Altstadtgetümmel, getrieben von lang verdrängten Begehrlichkeiten.

Er sah sie ins Café Babette huschen, vor dessen Tür er noch einige Bahnen auf und ab zog. Wie ein Tiger, der auf der Fährte einer unwiderstehlichen Beute kurz haderte, weil er sich in Gefahr begeben musste, um sie zu reißen.

Dass er in dieses Café eintreten würde, war schon entschieden, als er zur Welt kam.

Charlotte hatte es sich an der Theke gemütlich gemacht und wertete ihre Dunhill mit einem doppelten Espresso auf.

„Junge Dame, entschuldigen Sie. Mein Name ist Simon Kalbusch. Ich leite die Musikakademie, in der Sie gerade so furios vorgespielt haben.“

„Professor Kalbusch, Sie müssen sich doch nicht vorstellen, jeder ambitionierte Musiker der Stadt kennt Sie. Ich heiße Charlotte Berger.“

Simon sah auf die Uhr. „Einen Gin Tonic, bitte“, rief er dem Barkeeper zu. „Mögen Sie auch einen, Charlotte?“

„Warum nicht?“, antwortete sie und hielt dem Barkeeper das Victory-Zeichen hin. Dieser nickte und zog ein zweites Glas aus dem Regal.

„Wieso habe ich noch nichts von Ihnen gehört, Charlotte?“, fragte Simon. „So ein Naturtalent wie Sie läuft nicht lange unentdeckt herum in einer Stadt, in der es eine Musikfakultät und ein bekanntes Orchester gibt.“

„Ich habe viele Talente“, antwortete Charlotte süffisant und sah Simon tief in die Augen.

Spätestens jetzt war der Tiger vom Jäger zur Beute geworden. Er wusste es nur noch nicht.

Als Simon aufwachte, konnte er sich nicht bewegen und seine Augen waren verbunden. Sein Kopf dröhnte und schmerzte, wie nach einem Heavy Metal Konzert. Seine Erinnerung teilte ihm mit, dass es einige Drinks gab, bevor Charlotte ihn mit zu sich in ihr Apartment genommen hatte. Gleich hinter der Wohnungstür wich sie seiner stürmischen Zunge aus und er ohrfeigte sie so heftig, dass ihr Kopf zur Seite schnappte. Er warf sie aufs Bett und war so geil, wie seit zwanzig Jahren nicht mehr. Mit mahlenden Kieferknochen starrte er bebend auf das wehrlose Mädchen.

Dann fuhr ein Blitz in seinen Kopf und es wurde dunkel.

Jetzt wurde ihm die Augenbinde abgenommen, der Knebel im Mund verblieb an Ort und Stelle, was auch notwendig war, damit er bei dem Anblick nicht alles zusammenschrie. Simon sah auf seine Hände und riss schockiert die Augen auf. Panik hangelte mit eisernen Griffen seine Luftröhre hoch und Tränen erschwerten die Sicht, denn im Halbdunkel vor sich steckten seine Finger im Schnittschwert einer elektrischen Heckenschere. Jeder einzelne fein säuberlich sortiert in einem Zwischenraum der zwei gezahnte Schneidbalken, die mit hoher Geschwindigkeit übereinander gleiten.

Wenn man sie denn einschaltet.

Diese Heckenschere war vorbereitet, die Zweihandbedienung mit Kabelbindern überbrückt. Einzig und allein der Netzstecker fehlte noch und lag vor Simon auf dem Tisch. Ihm gegenüber saß Charlotte mit ihrer blauroten Wange, die sie ihm verdankte.

„Simon, du hast doch gewusst, dass dein kleines Geheimnis dich eines Tages einholt.“ Charlotte steckte sich den Mittelfinger bis zum Ring, den sie trug in den Mund. Sie verharrte einige Sekunden, ohne ihren zornigen Blick von ihm abzuwenden. Dann zog sie ihn langsam durch ihre vollen Lippen wieder heraus. Simon begriff, dass seine Vergangenheit zurück war. Aus dem Dunkeln des Raumes trat eine Frau hinter den Rücken von Charlotte. Simon erkannte sie sofort, es war die hübsche Frau, die er vor zwanzig Jahren unter Drogen gesetzt und vergewaltigt hatte. An dem Abend, als sie ihn um ein Gespräch bat. Die Frau, an die Charlotte ihn in seiner tiefsten abgründigen Seele unweigerlich erinnert hatte.

„Sag Hallo zu meiner Mama, sie hat dir vorhin den Elektroschocker in den Nacken gedrückt, als du mich gefügig schlagen wolltest. Das wirst du ihr doch nicht übelnehmen, du Schwein, oder?“

Simon schüttelte hektisch den Kopf, er wusste, dass er hier gerade gar nichts zu melden hatte.

„Simon, weißt du, worüber ich damals mit dir sprechen wollte?“, fragte die Frau, die kaum vierzig war und Charlottes Mutter sein sollte. Simon schüttelte hektisch den Kopf, er wusste es nicht.

„Dann kläre ich dich mal auf, mein Freund“, Simon wusste nicht, ob er mehr Angst vor Charlotte oder ihrer Mutter haben sollte. Er schielte immer wieder auf seine Finger in der Heckenschere. Die zehn Finger, die als Pianist das Wertvollste waren, was er im Leben hatte.

„Ich bin das ungewollte Kind einer Staatsanwaltstochter und eines gewissen Klavierlehrers.

“Simon konnte die Schauer nicht zählen, die seinen Körper schüttelten, als sie diese Worte aussprach. Das unfassbare, markerschütternde Beil der Gerechtigkeit traf ihn mitten in seine geteilte Seele. Geteilt durch Vergangenheit und Gegenwart. Alles holte ihn wieder ein. Sein Vater, den er hasste, weil er ihm dieses Verlangen vererbte. Sein Kampf dagegen, der ihn zu einer Art trockenen Alkoholiker der Lust machte.

Er hatte vor zwanzig Jahren seine eigene Halbschwester vergewaltigt, die ihn aufsuchte, um mit ihm zu reden. Simon erstickte fast an der Erkenntnis und an dem Knebel in seinem Mund.

„Du glaubst also, dass du verstanden hast, worum es hier geht?“, Charlotte ergriff wieder das Wort.

Simon nickte.

„Du hältst mich für deine Tochter, das Kind, das du mit deiner Schwester gezeugt hast?“, Charlotte war so erregt, dass sie spucken musste. Simon nickte schluchzend.

„DU HAST JA KEINE AHNUNG!“, schrie Charlotte ihn in Tränen aufgelöst an.

„Ich bin sechzehn und habe einen echten Vater, aber ich stelle dir gern meine ältere Schwester vor.“ Charlottes Mutter fuhr ihre Schwester in den Raum. Im Rollstuhl, unfähig zu gehen und gezeichnet von schweren körperlichen Behinderungen.

„Babette, das da ist dein toller Vater“, sagte Charlotte in einem zutiefst verächtlichen Ton. Sie gab den Stecker und die Steckdose am Verlängerungskabel in Babettes Hände.

„Weißt du, Simon, was Babette kann? Sie kann die Hände zusammenführen, wie beim bekannten Klatschen vom Musikunterricht Dreijähriger und sie hat einen brillanten Geist. Simon war auf dem Weg den Verstand zu verlieren. Seine Augenbinde wurde wieder angelegt.

Babette sagte leise zwei Worte: „Danke Vater!“, dann schob sie die Stecker zusammen. Während sie Simon zurückließen, nässte dieser sich auf der Stelle ein und schrie hinter seinem Knebel gegen die rasselnde Heckenschere an.

Als Simon gefunden wurde, spielte eine Tonaufzeichnung aus einem Lautsprecher in Endlosschleife Geräusche von knirschendem Fleisch und Knochen in einer Heckenschere. Der Musik-Professor hatte sein absolutes Gehör und den Kontakt zur Realwelt verloren. Simon konnte seine Karriere nicht fortsetzen, obwohl er alle Finger behalten hatte.

Das Kabel, das Babette eingesteckt hatte, gehörte nicht zu der Heckenschere, sondern zum Tonwiedergabegerät.

Das Zittern seiner Hände hörte einfach nie wieder auf. Auch seine Frau Elke sah er nie wieder, nachdem sie das Video sah, indem ihr liebevoller Ehemann Simon Charlotte aufs Bett prügelte, bevor ihn der Elektroschocker stoppte.

Der Beitrag Die verbotene Frau erschien zuerst auf Stephan Heider.

Er saß in seinem Wagen und hatte die Coke geleert, die Elisa ihm vorhin mit zorniger Miene in der gleichen Papiertüte, wie die Tacos, über den staubigen Parkplatz gebracht hatte. Ein kleiner wütender Smiley, nebst den Buchstaben „fck.u.“, zierte die weiße Tüte, die sie wortlos und ohne ihn anzusehen durch das Seitenfenster reichte.

Höchstwahrscheinlich hatte sie ihm in die Tacos gespuckt, so angepisst, wie sie aussah. Es war ihm egal, Elisa war Familie. Was konnte er dafür, dass sie sich immer wieder mit diesem trotteligen Lackaffen Scott traf, dessen Drecksfinger nichts an ihr und schon gar nichts in ihr zu suchen hatten. Und damit er das endlich auch kapierte, hatte Franco es ihm gestern Abend in seinen verdammten Schädel geprügelt: Lass. Deine. Wichsgriffel. Von. Meiner. Cousine. Verstanden?

Onkel Carlos erwartete von Franco, dass er auf seine Tochter Elisa aufpasste. Und was Onkel Carlos wollte, war hier in der Gegend Gesetz. Die Papiertüte mit allem Verpackungsmüll des Diners flog im hohen Bogen aus Francos Karre, wurde von den staubigen heißen Böen und Windteufeln sofort zerlegt und in alle Himmelsrichtungen dieser verfluchten Wüste verteilt.

Das hier war kein schöner Ort an der „Interstate 25“, zehn Meilen vor Alamogordo, und der schäbige Diner zwischen Agaven, Yuccas, Klapperschlangen und Präriehunden erschien ihm als der Vorhof zur Hölle.

Franco hatte nicht viel übrig für diese Welt. Er hielt sie für eine miese Schlampe, die sich einen Spaß daraus machte, ihre Menschen schlecht zu behandeln. Es vergnüglich fand, sie unter Bergrutschen zu begraben oder von Tsunamis überrollen, Tornados erschlagen, in Massen verhungern oder einem angeblichen Schicksal heimsuchen zu lassen – wie zum Beispiel dem seiner Mutter, die vor den Augen eines Zehnjährigen langsam an Krebs verreckte. Diese Welt hatte Franco Zeit seines Lebens im Stich gelassen. Warum sollte er in Gottes Namen auch nur irgendetwas Gutes für diesen Planeten übrig haben? Sie konnte ruhig seinen Müll fressen. Außerdem gab es seit ein paar Tagen noch diesen süßen zweiten Grund, den Müll mit einem Lächeln aus dem Fenster zu werfen.

Franco glaubte nicht an das üblicherweise anerkannte Wenn/Dann-Denken. Nichts hatte scheinbar Konsequenzen. Kausalitätsüberlegungen waren für regeltreue Dummköpfe. Man musste nur die Augen aufmachen und die Realitäten dieser ungerechten Erdkugel erkennen: Je rücksichtsloser man auf ihr agierte, desto besser kam man mit ihr klar. Onkel Carlos war doch das beste Beispiel.

Hier herumzustehen und ein Auge auf Elisa zu haben, war eine Pflicht, die er Franco abverlangte. Er hatte ihn nach dem Tod seiner Mutter großgezogen und bezahlte auch den Schlitten, den Franco fuhr. Aufpassen, das tat er immer nachmittags, wenn Elisa die Spätschicht im Diner hatte. Sie musste genauso in einem einfachen Job arbeiten wie er selbst auch, morgens im Pflegeheim.

Franco betreute dort behinderte Menschen und ehrlicherweise tat er das sogar gern. Er sah einen Sinn darin, hilflose Menschen zu waschen, anzuziehen und zu füttern, mit ihnen zu kommunizieren und auf sie einzugehen. Menschen, die ebenfalls von der Welt um ihr Glück beschissen wurden. So wie er. Am meisten mochte er Carla. Sie war die Essenz eines guten Menschen. Vereinte Dinge wie Unbekümmertheit, Vertrauen, Unschuld, Ehrlichkeit, Zuneigung, Schweigsamkeit in sich. Wie Aquamarine strahlten ihre Augen Carlos an und obwohl sie etwas zu eng standen und sich ihre Blickachsen einen Hauch nach innen neigten, liebte Franco es, in den Inbegriff der Verletzlichkeit hinein zu sehen. Einzutauchen in eine Welt ohne Neid, ohne Häme, ohne Angst. Genau das strahlten ihre Augen aus, obwohl Carla derartig von dieser Welt verarscht wurde.

In diesem Moment wurde Franco aus seinen Gedanken gerissen, denn Elisa trommelte auf seine Haube. »Du dummes Arschloch, warum hast du Scott verprügelt?« Sie hatte wohl gerade Feierabend und war richtig geladen.

Zeitgleich klopfte es am Seitenfenster, in dem ein staubiger, abgeschrappter Coke-Becher auftauchte – in der Hand einer ernst blickenden, blauäugigen Polizistin der Highway Patrol. Im linken Rückspiegel nahm Franco die Staubwolke hinter dem bordeauxroten Cadillac von Onkel Carlos wahr, der gerade auf den Parkplatz des Diners abbog, um Elisa abzuholen, wie jeden Abend.

Von vorne, in Elisas Rücken, setzte sich eine dunkle S-Klasse mit getönten Scheiben in Bewegung, die Franco hier draußen noch nie gesehen hatte. Langsam und unheilvoll.

»Elisa … Elisa«, rief eine Stimme von rechts. Wo in Gottes Namen kam ausgerechnet jetzt dieser bescheuerte Scott mit seinem geschwollenen Gesicht her? Francos Alarmglocken klingelten so schrill wie Elisas Stimme, die sich vor Zorn überschlug. Sein Blick schweifte wie in Zeitlupe von der hübschen Polizistin im linken Seitenfenster über den Rückspiegel mit Onkel Carlos’ Cadillac zu der ausrastenden Elisa vor seiner Motorhaube, dem rechts vorne herannahenden Benz bis hin zu Scott, der im Rahmen des rechten Seitenfensters heran stürzte.

Wenige Sekunden später ging es auf dem Parkplatz des Highway-Diners „El Pinto“ in New Mexicos Ausläufern der Chihuahua-Wüste wie aus heiterem Himmel drunter und drüber! Und um Leben und Tod!

—

2. Carlos

»Was soll das, Julio? Du bist mein bester Freund, aber wie ich meine Kinder erziehe, geht dich nichts an!« Carlos nippte an einem Drink und sah seinen Sandkastenkumpel und Vertrauten Julio sehr ernst an.

»Franco ist nicht dein Kind«, erwiderte Julio, in dem Wissen, dass er seinen Boss nicht daran erinnern musste. »Er ist der Sohn meiner toten Schwester und somit unter meiner Verantwortung.«

»Ach, Carlos, die Kinder sind längst über zwanzig, und ich habe sie auch mit großgezogen. Warum lässt du sie in so miesen Jobs arbeiten, anstatt sie in der Firma einzusetzen? Du könntest beide sehr gut gebrauchen.«

»Weil sie Latino-Kinder sind. Sie müssen lernen, sich in dieser feindlichen Gesellschaft durchzuboxen und auf eigenen Beinen zu stehen.«

Carlos stürzte den Rest des Drinks runter. »Wer weiß, wie viel Zeit ich mit ihnen habe und wie lange diese ehrenwerte Firma existiert.«

Julio dachte an Anita. Als Carlos’ Frau noch lebte, war alles einfacher. Anita … wie sehr er sie geliebt hatte. Die Frau, die alles im Gleichgewicht hielt. Sollte Carlos jemals von ihrem Seitensprung vor zweiundzwanzig Jahren erfahren, wäre Julio ein toter Mann. Jede Freundschaft hatte ihre Grenzen. Und manche Dinge verjährten nicht. Carlos durfte nie erfahren, dass Elisa nicht von ihm ist. Anita nahm das Geheimnis mit ins Grab und Julio plante dasselbe. Obwohl es ihm das Herz zerriss, wenn er seine Tochter ansah. Er konnte ihr nicht mitteilen, dass er ihr richtiger Vater war, aber er würde niemals zulassen, dass ihr etwas passiert.

Aber Franco war für den Job gewiss nicht geeignet. Er war nur ein halbstarker Idiot. Carlos verdrängte, dass es ganz anderer Fähigkeiten bedurfte, um jemanden effektiv zu beschützen. Julio kannte Männer mit solchen Fähigkeiten.

»Hol den Wagen, Julio. Elisa hat in zwanzig Minuten Feierabend.« Einige Minuten später waren sie auf der Interstate unterwegs, um zum El Pinto zu fahren und Elisa von ihrer Spätschicht abzuholen.

»Wirst du dich jemals von der alten Karre trennen, Carlos?«, scherzte Julio am Lenkrad und sah Carlos im Rückspiegel lachend an.

»Nein.« Dazu hingen viel zu viele Erinnerungen an dem alten Caddy. Carlos strich zärtlich mit der Hand über Anitas leeren Platz neben ihm auf der Rückbank, die mit weichem roten Leder bezogen war. So brüchig, wie Carlos Seele seit Anitas Verlust.

Er war ein mieser Ehemann. Hatte Anita häufig betrogen. Jetzt, wo sie nicht mehr da war, würde Carlos die Zeit gerne zurückdrehen und die Dinge anders machen. Jedoch war es zu spät.

Sie bogen auf den Parkplatz des El Pinto ein, und Julio sah sofort den Streifenwagen, der schräg hinter Franco stand, und die Polizistin an seinem Seitenfenster.

»Es gibt Ärger, Carlos. Die Bullen sind bei Franco!«

»Fahr langsam auf die andere Seite. Ganz ruhig!«, entgegnete Carlos. Dann schrie er panisch: »Oh mein Gott … Julio … irgendjemand schießt!«

—

3. Elisa

Sie wusste, seit ihrem achten Lebensjahr, dass Julio ihr richtiger Vater war. Mindestens ein Dutzend Mal hatte ihre Mutter es nicht verneint, wenn sie nachfragte. Niemand kann das Gespür eines heranwachsenden Mädchens täuschen, und je älter Elisa wurde, desto stärker spürte sie, wie ähnlich sie Julio wurde. Erwachsene ließen sich leicht täuschen, sie glaubten nur, was sie glauben wollten. Aber Kinder doch nicht.

Sie spielte die Nummer mit. Carlos war ein jähzorniger Hund, dessen Ehre über allem stand. Deswegen mochte er Scott auch nicht. Scott war weiß, und man blieb besser unter sich in Carlos’ Denkschule. Frauen hatten ihre zugeteilte Rolle auszufüllen.

»Hör zu, Elisa. In Zukunft wird Franco vor dem Diner sein und auf dich achtgeben. Bringe ihm dafür täglich eine warme Mahlzeit raus, verstanden?«

»Natürlich, Daddy, mache ich.«

Am Arsch. Sie hasste es, permanent unter Kontrolle zu sein. Carlos suchte den Job aus, in dem ihr gierige Trucker, die sich Tage lang nicht gewaschen hatten, permanent auf den Hintern glotzten, während sie nach Kaffee und Rühreiern blökten.

Elisa würde ausbrechen, und den passenden Partner hatte sie mit Scott bereits gefunden. Beide träumten von einem gemeinsamen Leben, weit entfernt von Carlos. Seit Mutter starb, hielt sie nichts mehr in New Mexico. Ein Haus voller Kinder, vielleicht in Kalifornien – das war es, was Elisa sich wünschte.

Und nachdem Franco gestern Abend Scott vermöbelt hatte, würde sie heute die Bombe platzen lassen. Kurz dachte sie darüber nach, mittags in Francos Tacos zu spucken, aber so mies war sie nicht.

Jetzt, da sie Feierabend hatte, rannte sie aus dem Diner zu Francos Karre und stellte ihn zur Rede. »Warum hast du Scott verprügelt, du dummes Arschloch?«, schrie sie heiser und boxte mit beiden Fäusten auf die Haube des schwarzen Mustang.

»Hohoho, ganz ruhig, junge Dame.« Elisa hatte die junge Polizistin, die mit einem alten Coke-Becher an Francos Seitenscheibe stand, in ihrer Wut gar nicht bemerkt. Wieso griff sie hektisch nach ihrer Waffe? Dann schlug ihr jemand von hinten mit einem Knüppel auf den Oberschenkel, und sie sackte langsam auf der Haube zusammen.

—

4. Eva

Eva saß neben ihrer Schwester, die beharrlich schwieg und freundlich lächelte. Es brach ihr das Herz, dass sie nicht mit ihr reden konnte. Carla, drei Jahre älter als Eva, konnte ihr nie die große Schwester sein, die Eva sich oftmals gewünscht hatte. Die sie als Kind tröstete, wenn sie sich die Knie aufgeschlagen hatte. Die die Jungs ihrer Klasse, die sie hänselten, verprügelte. Die ihr Tipps gab, als sie in die Pubertät kam.

Gott sei Dank gab es seit kurzem diesen besonderen Jungen, der sich hier mit einer Naturgabe, wie Eva sie noch bei niemandem gesehen hatte, um die behinderten Menschen kümmerte.

Dass Franco im Wohnheim morgens seinen Dienst verrichtete, beruhigte sie sehr, und so konnte sie sorgenfrei ihre Arbeit bei der Verkehrspolizei tun, für ein kleines Gehalt, das kaum reichte, um Carlas Platz in der Einrichtung zu finanzieren.

Der Mustang stand am Abend an der gleichen Stelle wie immer, und Eva lenkte ihren Streifenwagen lautlos in seinen toten Winkel. Der Coke-Becher wurde ihr direkt vor den Fuß geweht, nachdem sie leise die Tür geöffnet und ihren linken Stiefel auf den sandigen Wüstenboden gesetzt hatte. Sie stieg aus und griff nach dem Becher. Als sie sich an Franco anschlich, kribbelte es in ihrem Bauch.

Täglich wiederholten sie das kleine Rollenspiel der Umwelterziehung, um heftig miteinander zu flirten. »Guten Abend, Führerschein und Zulassung bitte! Wenn Sie hier Ihren Müll in die Natur werfen, bin ich gezwungen, Sie zu verhaften.«

Sie mochte Franco sehr und konnte sich durchaus mehr mit ihm vorstellen. Er war jemand, der sein eigenes Verhalten nicht von dem Verhalten anderer abhängig machte. Er mochte Menschen, nur nicht die Welt an sich. Seine negative Einstellung der Welt gegenüber würde sie ihm schon abgewöhnen – wenn er endlich einmal im Leben Glück erfuhr. Vielleicht könnte sie irgendwann sein Glück werden.

Diese Furie kam mitten über den Parkplatz gerannt und boxte auf die Haube des Mustangs. »Wieso hast du Scott verprügelt, du dummes Arschloch«, blaffte die junge schwarzgelockte Frau durch die Windschutzscheibe.

»Hohoho, ganz ruhig, junge Dame«, erwiderte Eva in dem Moment, als sie gerade gegen die Seitenscheibe geklopft hatte. Hinter der wildgewordenen Latina, die stinksauer zu sein schien, nahm Eva den rollenden Daimler wahr, dessen dunkle Beifahrerscheibe sich gerade herabsenkte und den Blick in den Lauf einer Maschinenpistole freigab. Sie griff an ihr Holster, um die Dienstwaffe zu ziehen, aber Eva hatte keine Chance.

—

5. Pablo

Pablo ging davon aus, dass die Anzahl an Halbgeschwistern in New Mexico hoch war, aber scheinbar war er der einzige, der sich etwas geschworen hatte: den Schwur, seinen Vater zur Hölle zu schicken, sobald er die Gelegenheit dazu bekäme. Pablo beschloss, Carlos zu töten, als er neun Jahre alt war. Carlos hatte das Leben seiner Mutter und damit auch seines ruiniert. Warum sonst hatte seine Mutter sich wohl zu Grunde gesoffen und war vor seinen Kinderaugen in wenigen Wochen vergilbt und schließlich innerlich aufgeplatzt? Als er sie nach der Schule fand, lag sie da. Ausgelaufen aus ihren Körperöffnungen, wie eine Packung Kirschsaft. Der Moment, als Pablo sich schwor, Rache zu nehmen. An dem Mann, der alle seine Affären fallen ließ, wie heiße Kartoffeln, und sich nie wieder darum scherte, was er angerichtet hatte.

Heute war es soweit. Der siebzehnjährige Pablo wartete darauf, dass Carlos auf den Parkplatz des El Pinto fuhr, rollte langsam in der Fahrstufe D mit der geklauten S-Klasse aus seinem Versteck hervor und ballerte mit der Ingram M11 in Richtung des bordeauxroten Cadillac, ohne darauf Rücksicht zu nehmen, was und wer sich in seiner Schussbahn aufhielt.

Das kleine Ding schlug um sich wie der besessene Belzebub, aber angesichts der Quantität des Auswurfes war Treffsicherheit hier nur zweitrangig. Pablo schaffte drei oder vier Salven, bevor sein Kopf wie von einer Zange gegriffen, rausgezerrt und über der Fensterunterkante der Fahrertür so heftig verbogen wurde, bis es laut knackte.

Stille.

—

6. Scott

Schluss mit der Geheimniskrämerei.

Elisa musste endlich wissen, dass Julio ihn vor sechs Monaten angeheuert hatte, um auf sie aufzupassen. Noch einmal würde er sich von der Niete Franco nicht verprügeln lassen, obwohl er ihn mit zwei Griffen leicht hätte töten können – Fähigkeiten, die er beim Militär unter Sergeant Julio Gomez gelernt hatte, noch bevor er in den ärztlichen Dienst wechselte.

Natürlich nahm er nur ein paar Scheintreffer von Francos langsamen Fäusten hin, damit dieser zufrieden war. Peinlich war es trotzdem. Seine Liebe zu Elisa war echt, und er wusste, dass sie heute etwas Dummes anstellen würde. Sie war außer sich vor Wut auf Franco und Carlos.

Scott erreichte den Parkplatz des El Pinto spät und sah Elisa bereits wutschnaubend zu Francos Mustang stürmen, noch bevor er selbst geparkt hatte. Mit blockierenden Reifen kam er zum Stehen, hechtete hinter seiner Freundin her, rief zweimal ihren Namen. Der schwarze Benz rollte zwischen ihn und Elisa.

Seine militärischen Kenntnisse aus der Spezialeinheit halfen ihm, die Situation blitzschnell zu erfassen. Fast zeitgleich nahm er den roten Cadillac und die Polizistin wahr, als die Maschinenpistole losging.

Das erste Projektil traf Elisa von hinten am Oberschenkel, die nachfolgende Salve überrollte die Polizistin. Ihr kleiner Körper wurde meterweit nach hinten geschleudert und blieb schlaff liegen. Elisa rutschte langsam an der Motorhaube des Mustangs zu Boden. »Verdammt, das Baby!« Sie begriff kaum, was ihr geschah. Ihr Blick ruhte auf dem Cadillac ihres Vaters, der im nächsten Moment ebenfalls getroffen wurde. Franco starrte mit großen Augen und offenem Mund auf den vorbeirollenden Benz, wirkte aber unverletzt.

Eine zweite Salve peitschte in die Prärie. Scott musste zuerst den Schützen ausschalten. Er jagte im Vollsprint hinter dem Mercedes her, kam ihm von hinten links näher. Der Attentäter schoss nach rechts aus dem Seitenfenster. Scott sah die dritte Salve quer über den Cadillac pflügen. Als die vierte Salve losging, hatte er die S-Klasse erreicht.

Er griff durch die abgesenkte Scheibe über die Schulter des Schützen, packte Pablos Kinn mit eisernen Fingern und zog seinen Kopf nach hinten, um mit der zweiten Hand einen Zangengriff anzusetzen. Nach den physikalischen Regeln des Hebelgesetzes zogen seine neunzig Kilo nun auf der Kraftseite am Kopf des Schützen. Pablo hatte nichts entgegenzusetzen. Die vierte Salve prasselte durch das Dach des Benz in den Himmel, und noch bevor sie endete, brach Pablos Genick laut knackend.

Kurze Stille nach dem ohrenbetäubenden Lärm der Schüsse. Dann kamen Schreie hoch in Scotts Wahrnehmung.

Scott ließ los. Der Benz rollte mit dem schlackernden Kopf am Seitenfenster weiter. Irgendwann würde ein Kaktus im Weg stehen. Scott musterte die Szene: Elisas Oberschenkel pumpte rhythmisch Blut aus der Wunde. Zu viel Blut. Vielleicht zehn Minuten bis sie verblutet wäre. Sie und ihr gemeinsames Baby.

Die Polizistin trug eine schusssichere Weste. Sie bewegte sich nicht – ein schlechtes Zeichen. Scotts Blick glitt über Carlos Caddy. Julio hatte sich im Sitz aufgerichtet, die Kugeln für Carlos abgefangen. Nun saß er zusammengesackt hinter der geplatzten Windschutzscheibe. Er lebte noch, überleben würde er keinesfalls.

Ein erster Gast streckte die Nase aus dem Diner. Scott schrie ihn an:

»Bringt frische Tücher, Cachasa und ruft die Rettung! Drei bis fünf Schwerverletzte durch Schüsse!«

Franco kroch unverletzt aus seinem zerschossenen Mustang und jammerte:

»Eva … Eva …«

Der Gast aus dem Diner kam mit Tüchern und hochprozentigem Zuckerrohrschnaps.

Scott schrie Franco an:

»Hierher, Franco! Wenn du willst, dass deine Cousine und deine Freundin am Leben bleiben, dann komm gefälligst her!«

Franco folgte den Anweisungen, überrascht von Scotts bestimmender Art.

»Hand her!«, fauchte Scott und schüttete die halbe Flasche Cachasa über Francos rechte Hand. In der Ferne heulten Sirenen.

Scott kniete über Elisa, nahm Francos Zeigefinger und schob ihn bis zum Ansatz in die Wunde ihres Oberschenkels. Der Blutstrom ließ nach.

»Wenn du willst, dass sie lebt, nimmst du den Finger erst raus, wenn ein Arzt es im OP erlaubt, verstanden?«

Franco nickte.

»Was ist mit Eva?«, keuchte er.

»Rette meine Freundin, und ich tue alles, um deine zu retten, kapiert?« Franco nickte ein zweites Mal.

Scott eilte zu Eva. Sie sah übel aus. Fast eine ganze Salve hatte sie niedergemäht. Die Weste schützte ihren Torso, doch ihr Becken war zertrümmert, der Kopf hatte nur einen Streifschuss abbekommen – Gott sei Dank -ein Treffer hätte sie sofort getötet. Ihre Chancen standen trotzdem schlecht.

Polizei und zwei Rettungswagen trafen ein. Zwei Rettungswagen für dieses komplette Desaster. Verdammtes New Mexico. Eva wurde eingeladen, Scott blieb bei ihr.

»Ich bin Arzt.« Die Rettungssanitäter zweifelten nicht.

Der zweite Wagen nahm Elisa auf, mit ihr Franco, dessen Finger sie am Leben hielt. Die Retter bestätigten ihm, er dürfe sich nicht bewegen, bis ein Arzt etwas anderes anordnet. Für Julio kam jede Hilfe zu spät. Carlos kroch auf allen Vieren, paralysiert, über den Parkplatz. Er hatte erschütternde Dinge gesehen, die ihn aus der Balance warfen.

Die Fahrt nach Alamogordo erschien Franco endlos. Er redete unentwegt auf die halbbewusstlose Elisa ein, dass alles gut werde und er sie liebe. Ahnungslos, dass sie Scotts Kind in sich trug.

»Lass mich nicht sterben, Franco«, schluchzte sie zwischen zwei Welten.

Plötzlich fuhr der Rettungswagen langsamer, hielt an.

»Was ist los?«, schrie Franco.

»Wir können unmöglich schon da sein!«

Die Schiebetür wurde aufgerissen. Scott stand halb im Wagen.

»Verdammte Scheiße, unsere Karre ist heiß gelaufen. Das hier hing die ganze Fahrt vor unserem Kühler!«

Er wedelte wütend mit etwas Weißem. Franco erkannte es sofort: die Papiertüte mit Elisas Smiley und der „fck.u“-Notiz, die er achtlos aus dem Auto geworfen hatte. Sein Blut gefror.

Er war verantwortlich, wenn Eva sterben würde und Carla für immer allein blieb. Eva, die ihm täglich klar machte, Müll nicht in die Natur zu werfen. Eva, die fasziniert zusah, wie er sich um behinderte Menschen kümmerte. Er liebte sie – genau in diesem Moment wurde ihm das noch mehr bewusst.

»Ihr fahrt weiter«, bestimmte Scott.

»Nein, nein warte! Was ist mit Eva?« Franco blickte ihn verzweifelt an.

»Sie ist Polizistin und würde wollen, dass Elisa zuerst versorgt wird. Außerdem ist Elisa schwanger.«

Scott hatte die Triage längst vollzogen.

»Wie geht es ihr?«

»Sie kämpft, aber es sieht nicht gut aus.«

Scott schob die Schiebetür zu, klopfte auf das Blech als Zeichen, dass weitergefahren werden konnte. Dann stieg er in den lahmgelegten Rettungswagen und hatte keinesfalls vor, Eva kampflos aufzugeben.

—

Ein Jahr später

Scott lag im Bett, streichelte zärtlich über Elisas sternförmige Narbe am Oberschenkel.

»Schatz, wie spät ist es in Phoenix?«, fragte er beiläufig und wählte Francos Nummer.

»Hi Franco, hier ist Scott.«

»Hey, Muchacho, wie ist das Leben in Kalifornien als berühmtester Unfallarzt der Vereinigten Staaten?«

Franco lachte, konnte Scotts errötendes Gesicht vor sich sehen.

»Wirklich gut. Das Krankenhaus ist toll, Elisa hat ein Wirtschafts-Studium begonnen, das überwiegend online läuft. So kann sie sich gleichzeitig um Klein-Julio kümmern – er macht sich großartig. Aber ich rufe eigentlich wegen meiner Lieblingspatientin an. Wie geht es Eva?«

Gerade in dem Moment kam Eva mühsam mit dem Rollator ins Wohnzimmer.

»Eva läuft fast alleine!« rief sie selbst. »Du bist auf Lautsprecher, Scott.«

Tränen stiegen in Scotts Augen.

»Danke, Scott, danke für alles. Die Ärzte sagen, ich werde wieder, auch wenn es noch eine Weile dauert.« Sie holte kurz Luft.

»Habt ihr etwas von Carlos gehört?«

Elisa sprach jetzt:

»Es geht ihm gut. Er versucht, einige Dinge zu regeln, die er in seinem Leben falsch gemacht hat. Er besucht nach und nach seine früheren Affären, um herauszufinden, ob es Kinder gibt, die er vernachlässigt hat. Das ist gerade das Wichtigste für ihn.

Auch wir haben uns versöhnt.«

Sie schwieg über Julio, soweit war sie noch nicht.

Eva und Franco lächelten sich erleichtert an.

»Das soll er tun. Jeder hat eine zweite Chance verdient. Wir hoffen, dass er noch etwas findet, das ihn glücklich macht.«

Eva schluckte kurz und sprach dann weiter.

»Und sag ihm bitte, wie dankbar wir sind, dass Carla mit uns nach Phoenix gehen konnte und diesen wunderschönen Platz in der Einrichtung hat, in der Franco arbeitet. Wir sind sehr glücklich.«

—

Epilog

Julio rang um seine letzten Atemzüge in dem zerschossenen, alten bordeuxroten Cadillac, mit dem er seit zwanzig Jahren Carlos kutschierte und belog. Das Letzte, was er sah, war seine verletzte Tochter Elisa auf der Haube des Mustangs. Sie blickte ihn traurig an und formte die Worte:

»Love you Daddy.«

Er lächelte sie mit einem Blick an, der wirkte, als nähme sie ihm gerade eine schwere Last von der Seele.

Dann ließ er los.

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„Hey du, na warte ab“, lachte sie und lupfte für einen kleinen Moment ihr kurzes Sommerkleidchen, bevor sie begann, die Haustür aufzuschließen. Tom holte die Schöne im Hauseingang ein und nahm zärtlich ihre Schultern in seine Hände. Sie drehte sich in seinen Arm und küsste ihn lustvoll, als die Haustür aufsprang und das Paar in den Flur strauchelte. Ihre heftigen Küsse wechselten in ausgelassenes Gelächter. Sie bückte sich, um ihre unbequemen Stilettos in die Hand zu nehmen und die Linoleumtreppe hinaufzulaufen zu ihrer Wohnung im ersten Stock.

Der winzige Augenblick der Verwunderung über das hakelnde Schloss der Wohnungstür verflog mit seinen Worten: „Du bist so dermaßen heiß, Ann Smilla Petersen.“ Sie lachte ihn umwerfend sexy an, schob die Tür auf und huschte in die dunkle Wohnung. „Geh schon mal rein und fühl dich wie zu Hause. Ich verschwinde nur mal kurz im Bad. Nächste reeechts“, hörte Tom noch, bevor sie hinter der ersten Tür auf der linken Seite verschwand. Tom konnte sein Glück kaum fassen. Als er vor zwei Stunden allein in den Club gegangen war, hätte er keinen Cent darauf verwettet, dass er heute noch mit so einer Traumfrau in ihre Wohnung fahren und darüber hinaus noch zum Stich kommen würde.

Er trat in den langen dunklen Flur ein und folgte dem Lichtschein, der ihn zum nächsten Zimmer lockte. Durch den Türrahmen erspähte er den Wohnbereich mit offener Küche und einer indirekt hinterleuchteten gemütlichen Sitzgruppe. Tom schob den Kopf nach vorne, um sich besser umschauen zu können und spürte einen stechenden Blitz hinter den Augen.

Smilla schmiss sich ein paar Hände kaltes Wasser ins Gesicht, kam vom Waschbecken hoch und sah sich zufrieden ihr Spiegelbild an. Sie mochte ihre vollen Lippen und die grünen Augen, die geheimnisvoll hinter dem blonden Fransenpony leuchteten. Minutenlang verharrte sie, bis ihr sanftes Lächeln zu einer harten Maske geworden war. Dann ging es schnell. Das Sommerkleid glitt an ihr herab und landete per Fußtritt in der Wäscheecke. Ihre lange Mähne verwandelte sich in Windeseile in einen aufgedrehten Zopf. Dann flogen auch Slip und BH dem Kleid nach, sie wollte sich doch an dem Arschloch nicht die Klamotten ruinieren. Außerdem würde Tom wohl nicht so schnell Verdacht schöpfen, wenn sie nackt aus dem Bad käme, anstatt im Papieroverall mit Kapuze und Latexhandschuhen.

In Gedanken ging sie durch, ob alles an seinem Platz war. Äther, Stofflappen, Kabelbinder, Geflügelschere, Zigarrenschneider, Gummischlauch, Knebel, Panzerklebeband und natürlich der Elektrotaser, falls der Trottel völlig ausrasten würde. Sie hatte alles perfekt platziert. Dann öffnete sie den Alibert und nahm ihr Lieblingsspielzeug heraus. Das kleine klappbare Rasiermesser aus gefaltetem Damaszenerstahl blitzte unter der Spiegelschrankbeleuchtung auf. Sie klappte es zusammen und klebte es sorgsam mit einem Streifen Sporttape in ihre rechte Kniekehle. Erregt dachte sie an Toms Blut auf ihrer nackten Haut, wenn sie ihn aus der seinen schälen würde.

Seit sie dieser abgründigen Lust zu morden nachgab, war sie ein anderer Mensch. Unfähig, dem unbändigen Trieb zu widerstehen. Nach einem letzten Blick in den Spiegel und einem halben Dutzend kräftiger Atemzüge öffnete sie die Badezimmertür und dachte: „Ann Smilla Petersen, du mieses kleines Stück…lass uns Spaß haben.“ Ihr Nebennierenmark feuerte glühende Adrenalinsalven in den schweißglänzenden Luxuskörper der Psychokillerin.

Sie schlich in den dunklen Flur. Auf ihren nackten Füßen glitt sie kurz vor Erreichen des Wohnzimmers bei jedem Schritt auf irgendetwas Breiigem seitlich weg.

„Tom?“, rief sie vorsichtig, während ihre Augen versuchten zu erkennen, was ihr auf den dunklen Bodenfliesen das Laufen so erschwerte. Je näher sie dem Wohnzimmer kam, desto glitschiger wurde es, zumal sich der Brei zwischen den Zehen hochdrückte. Was hatte der Dummkopf hier verschüttet? Es fühlte sich ein wenig an, wie ein Joghurt mit Nusssplittern, was da unter ihren Füßen klebte. Aber dafür war die Masse deutlich zu warm. Der Joghurt stand bei sieben Grad im Kühlschrank.

Im Lichtschein des Wohnzimmers erkannte sie die handbreite rotschwärzliche Spur, die sich vom Türrahmen in den Raum zog. Als Smilla verstand, was hier passiert war, war es zu spät für eine geistesgegenwärtige Reaktion. Die Spur endete unter Toms Kopf, der am Boden lag und in dem hinten ein großes Loch klaffte. Die Knochen- und Hirnmasse, die dort fehlte, verteilte sich etwa zu gleichen Teilen im Flur, unter ihren Füßen und in der Schleifspur. Jemand hatte den toten Körper ins Wohnzimmer gezogen. Smilla presste sich die Hand vor den Mund und ließ ihren Blick über Toms Körper bis zu seinen Schuhen wandern. Dann sah sie ihn. Seelenruhig in der Ecke sitzend.

„Du bist es“, sagte Smilla leise. Sie versuchte mit den Händen ihre Nacktheit zu bedecken.

„Ja, … ich bin es.“

Der Killer roch an dem Glas Scotch, das er in seiner Handfläche zur perfekten Genusstemperatur anwärmte. Er sog gierig das Gemisch der Gerüche auf, welcher sich aus dem Schwenker in seiner Hand, Toms Gehirn auf dem Boden und Smillas Angst, die ihre Achselhöhlen ausdünsteten, zusammensetzte. Er sah sie an und entschied, dass es ihm noch nicht gut genug schmeckte.

Die Zunge glitt langsam über seine Lippen und er verspürte Lust auf eine Nuance mehr Panik.

Als Smilla den Lauf auf ihre Brust gerichtet sah und dazu den stehenden Rauch wahrnahm, den Toms schädelbrechendes Projektil in der Luft hinterlassen hatte, gesellte sich in ihrem Körper schlagartig ein Stoß Cortisol zu ihrem Schweiß. Der Killer bekam, was er wollte. Den Duft ihrer Todesangst.

„Warte, Warte“, flehte Smilla Petersen.

„Du hast genau einen Versuch, mich davon abzuhalten, dich auf der Stelle umzulegen“, zischte die Gestalt hinter der Kanone. Einige totenstille Sekunden vergingen, dann zerriss das klackende Spannen des Hahnes den Moment und kündigte Smillas Ableben an.

Sie setzte alles auf eine Karte.

… „Ich bin schwanger!…!…!“

Der Killer ließ sie keine Sekunde aus den Augen, er wusste, dass sie irgendwo eine Waffe an sich versteckt hatte und keine Sekunde zögern würde, diese auch einzusetzen.

„Einen Scheiß bist du. Wer ist die Pfeife?“ Er zeigte auf die Leiche zu seinen Füßen.

„Tom!“, antwortete sie. „Ich habe ihn im Metropolis abgeschleppt, wir wollten gerade ein bisschen Spaß haben, wie du siehst.“ Smilla blickte lasziv an ihrem nackten Körper herab, ohne sich zu bewegen. Sie musste sich etwas einfallen lassen, wenn sie die nächsten Minuten überleben wollte und ging ihre Optionen durch. Ihre einzige Chance war das Rasiermesser, das sich unter dem Schweiß, den sie absonderte, langsam aus ihrer Kniekehle ablöste.

In dem Moment schnellte die Gestalt aus dem Schaukelstuhl hoch. Smilla sprang ihm blitzschnell entgegen, direkt in den Arm, schlang ihre Beine um seine Hüfte und konnte ihn, zum einen auf den Schaukelstuhl zurückwerfen und zum anderen das Rasiermesser aus ihrer Kniekehle greifen. Die Arme und Hände der beiden Killer rangelten einige Augenblicke um die Oberhand, als Smilla den Schalldämpfer der Pistole an ihrer Schläfe spürte und zeitgleich das Rasiermesser in ihrer Hand an seiner Kehle lag. Beide verharrten in der Aktion und fanden sich Auge in Auge gegenüber, keiner in der Lage den anderen zu töten, ohne selbst dabei draufzugehen. Der Stuhl mit den Beiden darauf schaukelte langsam aus wie ein ablaufender Countdown. Die stickige Luft vibrierte förmlich, bis er endlich herauspresste: „Und jetzt?“ – „Du willst wissen, was jetzt passiert?“, flüsterte sie.

„Ganz genau, das will ich!“

Smilla spannte ihre Oberschenkel und drückte sich ganz langsam hoch, ohne die Klinge von seinem Hals zu nehmen. Mit der freien Hand griff sie unter sich und öffnete seine Hose. Geschickt griff sie hinein und ließ sich langsam auf ihn sinken. Er rollte überwältigt die Augen und warf seinen Kopf in den Nacken. Die Pistole sank mitsamt seiner Hand nach unten, als er schwer atmend sagte: „Du kleines schizophrenes Miststück.“ Wenige wilde Minuten später sprang Smilla lachend von seinem Schoß. „Lass uns die Sauerei wegräumen, Henry. Ich wohne hier.“

Das Telefonat am nächsten Vormittag: „Ja, was gibt’s, Chef?“ – „Am Rheinufer ist eine männliche Leiche abgelegt worden. Kopfschuss. Todeszeitpunkt wahrscheinlich gestern Abend. Der Fundort ist nicht der Tatort. Ich schicke Ihnen die Infos und den Fundort auf Ihr Handy. Ihr Fall, Frau Petersen. Klären Sie zur Abwechslung mal einen auf. Viel Erfolg!“ Der Polizeirat legte auf.

Ann Smilla schaltete ihr Handy auf Spiegelfunktion und zog sich den Lippenstift nach. Seit sie sich in Henry verliebt hatte und, anstatt den Serienmörder zu verhaften, selbst zu morden begann, wusste die Hauptkommissarin, dass sie krank und es nur eine Frage der Zeit war. Eine Frage der Zeit, bis die beiden enden würden, wie Bonnie und Clyde. Aber sie konnte ihm einfach nicht widerstehen. Dem unvorhersehbaren Spiel mit Henry, der sie jederzeit umlegen konnte. Diesem irrwitzigen Gefühlscocktail aus Macht, Leidenschaft und Todesangst.

Dem unfassbaren Thrill.

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Gerade im Moment hat sich so eine in mein Gesicht verirrt. Ich starre in das Loch, dessen Ende trotz der Kürze des Laufes im Dunkeln liegt und dieses beklemmende Gefühl auslöst. Ob mein Herz vor Angst zuerst stehen bleibt oder es gleich eine Riesensauerei an der Wand hinter mir gibt, die meine Putzfrau Frieda mir nie verzeihen würde, wird sich gleich entscheiden. Als der Hahn vor Spannung klickt, überlege ich, warum ich Trottel heute Morgen diese bescheuerte Anzeige aufgegeben hatte:

„Ideenloser Autor sucht interessanten Killer zwecks Kooperation. Sind Sie ein psychopatischer Serienkiller oder ein gerissener Raubmörder? Kommen Sie vorbei und erzählen Sie mir Ihre Geschichte. Ich schreibe ein Buch über Sie, natürlich diskret und unter geändertem Namen. Die Erlöse aus Verkauf und Lesungen gehören zur Hälfte Ihnen.“

Seither hatten mir im Laufe des Tages fünf völlig durchgeknallte Profikiller, Affektmörder und zwanghafte Psychopathen haarsträubende Geschichten erzählt, die allesamt Bestsellerpotential besitzen. Ich hatte sie alle für drei Uhr nachmittags, also jetzt, wieder herbestellt, um bekannt zu geben, wessen Story ich für die erfolgversprechendste halte. Ob es sich um die adrette, neidzerfressene Hausfrau Caroline handelt, die regelmäßig erfolgreichen Berufsbläsern die Kehle aufschlitzt, nur weil ihre eigene Saxophonkarriere an ihren zwei Kindern von einem untreuen Ehemann gescheitert ist? Oder macht vielleicht Hartmut das Rennen? Der psychopathische Axtmörder kümmert sich aufgrund seiner irreversiblen Errektionsschwäche seit geraumer Zeit um arrogante Escort-Ladys. Auch Giftengel Theresa und Geldeintreiber Bernie, genannt Baller-Bernie, sind interessante Kandidaten.

Zumindest waren sie das, bevor dieser Kerl in Harry Callahan-Manier aus ihren Körpern rote surrealistische Kunst auf die weißen Wände des Warteraums vor meinem Büro zeichnete, indem er seine „Snubnosed“ hat hysterisch bölken lassen. Fünf Leichen mit großen Löchern darin lagen nun im Vorraum. Der Peacemaker war kompromisslos brutal, Frieda würde ausrasten. Und einen Meinungsverstärker hat Harry Callahan noch in der Trommel des Revolvers, der mich mit seinem mörderisch rauchenden Maul angähnt. „Die Geschichten“, Harry macht eine fordernde Geste mit seiner freien Hand und lugt auf meine Notizen. „Was hast du vor?“, flüstere ich. Harry muss herzhaft lachen. „Na was glaubst du wohl, du Schwachkopf“, furzt er mich an.

„Ich schreibe das Buch meines Lebens. Ich danke dir für die Idee. Als ich heute Vormittag deine Anzeige gesehen habe, war mir sofort klar, das ist der Plot…, DER PLOT.“ Mir bleibt die Luft weg. „Ich kenne dich doch“, stammle ich, „Deine Visage läuft doch gerade die Medien rauf und runter.“ Als ich ansetze und ihn enttarne, „Du bist doch dieser Sebastian Fi…“, donnert die Stupsnase mir die letzte Kugel zwischen die Augen und verteilt meinen Hinterkopf so großflächig im Büro, dass Frieda morgen mit Sicherheit den Putzlappen an den Nagel hängen wird.

Ich schrecke schweißnass hoch. War eingeschlafen über meinem Laptop. Der Cursor blinkt hinter dem Satz: „Eigentlich mag ich eine schöne Stupsnase wirklich gern.“ Der erste Satz meines Manuskripts steht dort seit vier Tagen, ohne fortgesetzt zu werden. Schreibblockade! Ich schreibe los, wie im Wahn, bevor mein haarsträubender Traum in der Vergessenheit verpufft, als es klingelt. Ich öffne die Tür, ein zwei Meter großer ungepflegter Mann steht verlegen davor. „Tach auch, ich komme wegen der Anzeige. Mein Name ist Hartmut.“

Hartmuts Kopf explodiert. Ausgelöst durch Friedas Smith & Wesson. Ihr reicht es wohl endgültig. Ich schrecke aus dem Schlaf hoch und starre auf mein Manuskript, dessen erster Satz lautet:

„Eigentlich mag ich eine schöne Stupsnase wirklich gern.“ Ich versuche krampfhaft daran festzuhalten, doch der grandiose Traum, der mich aus meiner Schreibblockade führen könnte, verflüchtigt sich aus meiner Erinnerung, bevor ich ihn aufschreiben kann.

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Mia blickte weinend in die Tiefe. Die bunten Lichter der Stadt spiegelten sich auf dem nassen Pflaster der Straße und wurden von ihren roten Tränen in unscharfe Kreise verwaschen, die langsam seitlich aus ihrem Sichtfeld tanzten.

Fiel eine Träne hinab, verlor sie sich schnell im Nichts. In ein Nichts, das dem in ihrer Seele ähnelte. Mia konnte nicht fassen, was ihr vorgestern passiert war und sie gestern getan hatte.

Wie konnten die Dinge nur so ausser Kontrolle geraten?

Sie war heute Nacht hier hinauf gekommen, um die Geschichte um sie, Vincent und Marco zu beenden. Ein für alle mal.

Die Bilder kamen zurück. Wie Marcos Blut von ihren Händen tropfte.

Die Schreie kamen zurück. Seine aus Angst und ihre aus Gier.

Ihr Gehirn schien ihr aus dem Kopf quellen zu wollen, so groß war der Druck in ihrem Schädel. Mia presste die Fäuste gegen ihre Augenlider, um zu verhindern, dass diese verheerenden Bilder weiter in ihrer Erinnerung abliefen.

Vergeblich.

Wie scharfe Klingen schlitzten Mias Waffen letzte Nacht den Hals des jungen Mannes auf, während sie ekstatisch nach Freiheit schrie. Berauscht von Blut. Durchgeschüttelt von unkontrollierbaren Emotionen, die ihr bisher verborgen geblieben waren.

Mia sog die kalte Luft der Nacht ein, als die Vision abebbte.

Ihr Verstand drohte sich von ihr trennen zu wollen und mit jeder Welle wurde es schwieriger zurückzukehren in jene Klarheit, die es ihr erlaubte rational zu entscheiden. Vielleicht war es das letzte Mal, dass sie die Dinge aus einer brauchbaren Metaebene betrachten konnte.

Soeben noch überrollt von einem Tsunami aus Verzweiflung wurde ihr noch ein letztes Mal klar, was sie tun musste, um nicht wahnsinnig zu werden. 

Mia trat an die Dachkante und sah in den Himmel, der zerrissen schien.

Genau wie sie.

Ohne Angst ließ sie sich vornüber kippen. Sie sprang nicht, sie ließ sich einfach nur greifen von der Anziehungskraft der Erde, der sie sich nun anvertraute. Sie würde sie ansaugen und Mia zerbrechen, so wie sie es verdient hatte.

Ein Gefühl des Glücks wärmte ihren Fall, der eine kleine Ewigkeit andauerte. Dann schlug sie hart auf und fühlte sich frei. 

Tony hatte Mia stürzen sehen und war an die Stelle geeilt, an der ihr Körper in die Pfütze krachte und das Wasser meterhoch hatte aufspritzen lassen.

Der junge Mann stellte schnell fest, dass Mia keine Vitalfunktionen mehr zeigte. Keine Atmung. Kein Herzschlag.

„Verdammt, du dummes Mädchen!“

Wie er es im Erste-Hilfe-Kurs gelernt hatte, massierte er in schnellen Stößen Mias Herz. Drückte ihr verzweifelt dreißig Mal den Brustkorb tief ein, bevor er ihren Kopf überstreckte und zwei Züge Atemluft in ihre Lunge presste.

Wieder und wieder.

Mia verließ ihren Körper, als die Erinnerung an die schicksalhafte Begegnung mit Vincent noch einmal aufflammte. Kaum drei Tage war sein Kuss her. Sein Kuss aus Gewalt, der sie in kürzester Zeit zu diesem verzweifelten Wesen hatte werden lassen. Der faszinierende Typ mit der blassen Haut war so schnell wieder weg, wie er aufgetaucht war. Nur diesen Kuss hatte er Mia hinterlassen, der sie seelisch zutiefst erschüttert hatte.

Tony lächelte erleichtert, als Mia die Augen aufschlug. Zärtlich legte er seine Hand unter ihren Nacken und zog sie aus der schmutzigen Pfütze an sich heran.

„Was machst du denn, Mädchen?“

Mia sah ihn mit weiten Pupillen an, legte ihre Arme um Tony, um sich voller Sehnsucht und Verletzlichkeit an diesen wunderschönen Mann zu ziehen. Sich an seine starke Schulter zu kuscheln und ihren verwirrten Kopf fest an seine Wange zu schmiegen. Seinen Duft aus Adrenalin und Schweiß tief in sich aufzusaugen.

Tony drückte Mia an sich, fest entschlossen, sie in diesem Moment zu beschützen. 

„Komm her, Mädchen, ich hab dich!“

Dann schnellten ihre Reißzähne in seinen Hals und zerfetzen gierig seine appetitlich klopfende Arterie. 

Nachdem ihr Durst gestillt war, ließ sie seine schlaffe Leiche an sich hinabgleiten. Schon in wenigen Minuten würde er seine Augen aufschlagen und nicht begreifen, was mit ihm passiert ist.

Solange, bis ein unerträglicher Hunger ihn in einem mehrtägigen Prozess dazu zwingt zu verstehen, was aus ihm geworden ist.

Eine weitere grausame, unersättliche Kreatur der Nacht.

Der Beitrag Kuss der Nacht erschien zuerst auf Stephan Heider.

Immer schon hatte Natalie ihre Jugendfreundin insgeheim beneidet. Anna gelang in ihrem Leben einfach alles eine Spur besser. Schule, Beruf, Liebe. Sie hatte das bessere Abi. Bekam den Job, auf den sich beide beworben hatten und den Mann, den beide liebten.

Nicht, dass es Natalie schlecht ging, aber ohne Anna wäre sie ein anderer Mensch, wenn man es nüchtern betrachtete.

Das einzige Mal, dass Natalie Anna nicht beneidete, war die Zeit als ihr dieser Stalker Paul nachstellte. Ein beängstigender Einzelgänger, der schon in der Schule keine Freunde hatte. Was wohl aus ihm geworden ist? Er spinste doch ständig durch Annas Fenster und plötzlich war er verschwunden.

Natalie wusste gar nicht warum ihr dieser fatale Fehler unterlaufen war, sie liebte ihre Freundin Anna doch. Es war im Affekt passiert, ihr Unterbewusstsein sagte kurz: „Wisch ihr doch einmal eins aus, dieser perfekten Anna. Soll sie doch einmal im Leben einen unangenehmen Umweg nehmen müssen.“

Nun lag sie da. Koma. Ihr Hirn war zum Platzen angeschwollen. Wegen Natalie. Sie hielt ihre Hand und flehte Gott um Vergebung an und bat ihn inständig mit Anna tauschen zu dürfen. Gott ließ sich wie gewohnt nicht blicken. Natalie blieb mit der Tragik ihres Tuns und dem Blick auf Annas schwachen Puls auf dem Überwachungsmonitor ganz allein.

Vor Jahren war Rüdiger der Traum aller Mädchen der damaligen Klasse und mit Natalie zusammen, bis Anna zu Beginn der Oberstufe auf ihre Schule wechselte. Paul war von Anfang an Feuer und Flamme. Aber Anna hatte nur Augen für Rüdiger, der nur auf einen Impuls wartete, um seine harmlose Liebelei mit Natalie zu beenden.

Eigentlich war das alles lang her, kalter Kaffee, doch als Anna vor drei Tagen auf die Toilette ging und ihr Handy ungesperrt auf dem Tisch liegen ließ, brannte Natalie ein winziger Draht durch. Einer, der wohl lange unterschwellig geglimmt hatte. Sie waren gemeinsam zum Essen und Anna erzählte soeben von dem bevorstehenden Malediven-Urlaub mit Rüdiger, den die Freundinnen eigentlich immer gemeinsam für sich geplant hatten. „Ich gehe kurz für kleine Mädchen, bestell mir doch bitte das Übliche.“ Anna huschte zwischen den Tischen durch in Richtung der Sanitärräume. Selbst dabei sah sie umwerfend erhaben aus.

Natalie griff nach dem Handy und öffnete WhatsApp. Bei der Lupe tippte sie „Rü“ ein, als auch schon Rüdiger ganz oben als Kontaktvorschlag erschien. Sie tippte auf seinen Namen und das Konversationsfeld öffnete sich. Natalie gab

„Ich freue mich auf dich, Paul“

ein und hing das pulsierende Herz an. Senden. Dann wartete sie bis sich die Empfangshaken blau färbten. Es dauerte nur wenige Sekunden. Natalie markierte die Nachricht und löschte sie wieder in der Sicherheit, dass Rüdiger sie kurz gesehen haben und annehmen musste, dass Anna sie versehentlich an ihn gesendet hatte. Natalie starrte auf

„Diese Nachricht wurde gelöscht“

und bereute ihre Dummheit noch in der Sekunde. Sie nahm sich vor sofort alles aufzuklären. Dazu kam es nicht. Als Anna zurückkehrte, war sie völlig aufgelöst. „Verdammt nochmal, Natalie, hast du bemerkt, wer am Nebentisch sitzt? Ich kann das nicht!“

Sie griff nach ihrer Jacke, steckte ihr Handy ein und verließ überstürzt das Restaurant, ohne auf Natalies Antwort zu warten. Natalie schaute ihr verblüfft nach, drehte sich zum Tisch hinter ihr und blickte in die starre Fratze von Paul, kaum zwei Meter entfernt. Natalie fiel die wenige Farbe aus dem Gesicht, die ihr nach ihrer fatalen WhatsApp Aktion noch geblieben war.

Als Annas Herz drei Tage später stehen blieb, schrie Natalie sich, von Unfassbarkeit überrollt, aus dem Bewusstsein. Das konnte doch alles gar nicht wahr sein. Was hatte sie nur getan. Sie hatte Rüdiger zum Mörder gemacht. Schuldig, Anna aus Eifersucht erschlagen zu haben.

Natalies Nervenzusammenbruch dauerte mehrere Tage.

Als sie gedankenverloren das Krankenhaus verließ und auf die Straße trat, wurde ihr Körper wuchtig aus ihren Schmerzen geschlagen. Sie war schwerelos. Flog lange verdreht durch die Luft. Ihr erlöschender Blick huschte kurz an der Windschutzscheibe vorbei, hinter der die verkniffene Fratze Pauls hart grinste. Den Aufschlag ihres schlaffen Körpers auf der Strasse erlebte Natalie nicht mehr. In dem Moment hatte sie bereits Anna im Arm und bat sie um Vergebung.

Natalie schreckte schweißgebadet auf. Anna hielt ihre Hand und sagte mild: „Meine Güte, Liebes, was hast du denn geträumt? Komm, zieh dich an, wir gehen frühstücken. Wir sind doch nicht auf den Malediven, um den ganzen Tag zu verschlafen.“

Natalie zog Anna zitternd an sich und umarmte sie für eine kleine Ewigkeit.

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31.12.2023…heute! 

Er hatte also noch genau zwei Stunden Zeit, um das Biest ohne Spuren auf Fremdverschulden vom Balkon des Adlon zu stoßen. Vom Balkon dieser wundervollen Suite, in der sie bereits seit mehreren Jahren jede Silvesternacht verbrachten. 

Sibylle präferierte es mondän. Das war nicht immer so.

Vor zehn Jahren hatte er Sibylles Leben auf fünfhunderttausend Euro versichert. Für eine solide Familienplanung. Damals waren sie glücklich verliebt und Geld spielte keine große Rolle. Ihr Besitz beschränkte sich auf gute Studienabschlüsse und Heißhunger auf das Leben.

Henning goss Wein in die großen Schwenker, während er auf Sybille, die noch duschte wartete und nachdachte.
Wann nur hatte er begonnen, Sibylle zu hassen? Als ihm klar wurde, dass sie ihm niemals Kinder schenken würde, obwohl sie es zu Beginn ihrer Ehe anders geplant hatten? 

„Du musst ein völlig verblödeter Idiot sein, wenn du glaubst, dass ich mir meinen Körper ruiniere für ein undankbares Balg, dass zwanzig Jahre nichts als Ärger macht und Unsummen kostet.“

Henning leerte das Weinglas in einem Zug, seine Kieferknochen malten angespannt, als er nachgoss.

Oder war es der Moment, ab dem der Geruch des Geldes sie vereinnahmte, während er immer öfter den Geruch wilden Sexualschweisses, gemischt mit dem ekelhaften „Acqua di Gio“ eines anderen Kerls an ihren Dessous im Wäschekorb wahrnahm.

Henning brauchte dringend frische Luft. Er trat durch die schweren Vorhänge auf den Balkon mit der niedrigen Brüstung, die der heutigen Bauvorschrift nicht nicht mehr entsprechen würde. 

Er stellte sein Weinglas auf den breiten Sims und starrte hinab auf den Gehweg. Er stellte sich Sibylles makellosen Körper vor, aufgeplatzt auf dem kalten Pflaster da unten, durch dessen Fugen ihr Blut in den nächsten Gulli rinnen würde.

Adrenalin durchfuhr sein Rückenmark angesichts der Vorstellung. 
Die zweite Welle war wesentlich stärker und überrollte Henning, als er sich umdrehte und, wie aus dem nichts, Sibylle vor ihm stand. Die Schönheit mit den eiskalten Augen hatte nur ein Handtuch um ihren Körper gewickelt, das sie von den Brüsten bis über die Hüfte bedeckte. Aus den Spitzen ihrer nassen Haare tropfte es wie in Zeitlupe auf die Hartholzplanken des Balkons. 

Bevor Henning die Schrecksekunde verdaut und sich neu sortiert hatte, spürte er den kräftigen Stoß gegen seine Brust. Er strauchelte rückwärts und war sich sofort bewusst, das sich der weitaus größere Teil seiner Körpermasse oberhalb der Brüstung befand, die sich knapp unter seinem Gesäß in seine Oberschenkel drückte. 

Henning hatte keine Chance, er fuchtelte nach Halt und erwischte Sibylles langes Haar zwischen seinen Fingern. Das Büschel riss schmerzhaft aus ihrer Kopfhaut, bevor er Sibylle mit sich in den Abgrund reißen konnte. 
Als Henning rücklings in die Tiefe stürzte, sah er noch Sibylles Geste. Sie zeigte im Wechsel auf sich und ihn und er begriff, was er übersehen hatte.

Die Lebensversicherung war damals auf Gegenseitigkeit abgeschlossen worden, somit hatte sie genau so viel Interesse an seinem Ableben, wie er an ihrem.

Henning schloss siegessicher die Augen, bevor die Straße ihn erschlug. Er wusste in dem Moment, Sibylle würde einfahren, denn er hielt ganz fest den Beweis dafür, dass sie ihn gestoßen hatte, zwischen seinen Fingern. 
Das Miststück würde wegen Mordes ins Gefängnis gehen und die Versicherung würde aus demselben Grund auch nicht bezahlen.

Als sein Herz auf dem Asphalt stehen blieb, entspannte sich sein Körper. Seine Hände öffneten sich und ein kräftiger Windstoß…

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